Дырка в небе

Мои стихи, мои больные дети,Испуганно толпитесь за спиной!Лишь только я один за вас в ответе,Вы – главное из созданного мной!Ведь в жизни обретается нечасто,(Да и не каждый может испытать)Бессмысленное творческое счастье,Что захлестнёт – и прочь уйдёт опять…

Но на столе останется страница,Исчерканная строчками в ночи,И тянется всё дальше вереницаИз образов возникших, и молчит…Они так далеки от совершенства,Им не понять значенья своего,Но всё ж, какое высшее блаженствоПисать. Писать, и боле – ничего!

Я знаю точно, это так бывает,В трагичной неизбежности пути,Что строчки прямо с кровью убивают,И Чашу мимо рта не пронести!Да и не надо. Станешь к изголовью,С трудом очистив мысли от грехов,И будешь наблюдать с тупой любовьюЗа ложем неродившихся стихов!

Тебя вообще понять тогда не в силахНикто, лишь иногда, такой как ты,И оживают старые могилы,И вновь являют дивные цветы…Ведь это мир, придуманный не нами,И в нём давно всё создано до нас.Лишь иногда заветными дарамиОн делится, в глухой полночный час…

Я постоянно думаю о хлебе,Но иногда, на несколько минут,Внезапно распахнётся Дырка В Небе,И строчки тонкой струйкой потекут,Тогда – замри, прими их всей душою,Они тебе – подарок, и беда,Ты милостию одарен большою,Живи и знай – она не навсегда!